Con Petra Delicado, la escritora Alicia Giménez Barlett ha obtenido uno de sus mayores éxitos literarios, además de crear uno de los personajes más representativos de las letras españolas. Alabada por la crítica americana como una de las mejores representantes del género negro, la escritora se ha convertido en los últimos meses en una de las más vendidas en el mercado italiano. Y todo gracias a su nueva novela El silencio de los claustros.

"Lluvia, rayos, truenos. La gran tormenta rugía en la oscuridad de la noche. Los rayos atravesaban el cielo, y tras ellos, muy de cerca, los poderosos truenos retumbaban, despertando ecos en el valle; un valle olvidado por el tiempo, en el que tan sólo unas pequeñas ruinas delataban la existencia de una antigua civilización. Entre ellas apenas se reconocía ningún edificio, pues sólo un amasijo de despojos en forma de círculo, capturados por la maleza. evidenciaban su presencia".

Alfonso Cea, Los héroes malditos (Volumen 1). El despertar de las almas errantes

Me van a permitir que les hable de Arturo Pérez-Reverte y de una de sus columnas semanales (‘Oportunistas de lo imprescindible’), porque habla de literatura, de las charlas que mantiene con frecuencia con el antes compañero de suplemento, Javier Marías, y porque parece que vengo de la capital del reino con los cables cambiados. Decía Pérez-Reverte que de un tiempo a esta parte aparecen entre los comentaristas literarios nombres de escritores de los que nadie había hablado, que se perdieron en el bazar de los libros olvidados, pero a los que una editorial (normalmente de ésas que llaman prestigiosas o se las dan de tales) les otorga de pronto el beneficio de la reedición. Y entonces, esos críticos, plumillas o cronistas culturales les califica de imprescindibles y los eleva a los altares de la Literatura. Incluso aunque hasta entonces nunca hubiera hablado de ellos; es más, puede incluso que no supieran de quiénes hablan, pero para eso está Internet y el Wikipedia.

Uno, que por lo que parece es dado a la crítica, recuerda a todos esos periodistas a los que se les llena la boca con comentarios sobre autores publicados en los grandes grupos pero olvidan con frecuencia a aquellos que publican en editoriales menores. Como cuando aquel redactor jefe de uno de los medios de nuestro paisito decidió no otorgar un espacio en las páginas de Cultura a un autor porque consideraba que no era suficiente haber publicado dos novelas en una editorial independiente. “Si fuese bueno hubiese publicado en otra editorial”, se justificó. O cuando ese otro periodista soltó todo tranquilo (quizás el alcohol en sus venas le empujaba a ello), que no había ningún escritor joven en la ciudad comparable a él. Razón: al resto no le publicaba ninguna editorial de renombre que se encontrase en las verdaderas capitales de la literatura, o lo que es lo mismo, en Madrid o Barcelona. No sé dónde llegará nuestro autor/periodista de culto: imagino que lejos, ya que el medio para el que trabaja lo lleva encumbrando desde hace un año; e imagino la cara que se le quedará al redactor jefe si alguno de esos escritores que entonces denostó acaba triunfando en las letras. Puede que en este caso se limite a decir eso de “si ya lo decía yo, siempre aposté por su obra, por su prosa fresca e innovadora. Nuestras páginas estuvieron en todo momento abiertas a su labor creativa”. Se convertirá entonces en un autor imprescindible. En fin, la hipocresía tiene muchos matices... Y somos dados a la desmemoria.

Este fin de semana descubrí a un escritor del que, para mi desgracia, no conocía su obra. Se llamaba Pedro Casariego Córdoba. Y digo se llamaba porque este poeta, pintor y dibujante, acabaría suicidándose con tan sólo 38 años. Desconozco si sus textos me alcanzaron por el valor de los mismos o por la forma en la que me eran recitados. La noche, a veces, tiene esos misterios. Lo cierto es que descubrí entonces a un escritor que me fascinó, a un tiempo, por su sencillez y profundidad. Por su capacidad para fabular y para condensar en pocas palabras —y en imágenes— muchos de sus pensamientos. Casi como si se tratase de un poema visual. Quizás en unos años una prestigiosa editorial redescubra alguno de sus libros (La canción de Van Horne, El hidroavión de K., La voz de Mallick, La vida puede ser una lata o Cuadernos Amarillo, Rojo, Verde y Azul). Entonces, un avispado escritor —como yo mismo, quién sabe— escribirá un elogio de dos páginas a modo de pedestal. Incluso aunque nunca haya leído ninguno de sus poemas.

“El libro ha dejado de ser aquel objeto sagrado y excepcional, escaso y casi milagroso, de la Antigüedad; a la marea de papel impreso que nos anega, se ha sumado, además, el acopio de información que nos llega a través de la pantalla de nuestro ordenador. Apabullados por esa incesante marea informativa, ¿no corremos el peligro de sacrificar la búsqueda del verdadero conocimiento y de fiarlo todo a la mera fluencia de datos?”