Ahí están, sacados de un poema de Edgar Allan Poe, como decían en aquella película (para los más culturetas, pido el título de la misma, vamos, es fácil). Y sí, se han reunido en un palomar de doscientos metros cuadrados (metro arriba, metro abajo), vestidos como les hubiera gustado vestir, o como creen que habrían vestido si en aquella época hubieran sido lo suficientemente decididos para hacerlo. Erika y Clarice como dos groupies de Madonna, cuando ésta cantaba aquello de La isla bonita. Aunque el premio gordo se lo lleva Ornella, que se ha enfundado las prendas de la propia Louise Veronica Ciccone Fortin, y ha venido acompañada por un representante de la mafia calabresa de los años veinte, un avatar (que está de moda) de Al Capone, con una cicatriz de oreja a oreja y un sombrero Borsalino que ya lo quisieran muchos, y que responde al nombre de Vicentico Ruipérez. Aaron (Giménez de Basterra), en cambio, ha preferido venir de new pop singer (o eso), con su bufanda y camiseta naranjas, al más puro estilo Rick Astley de cintura rota por el baile. Es lo que tienen las canciones de época, Mecano, Coz, Leño, Loquillo, Alaska y demás ganado, que en cuanto las primeras notas de sus temas se escapan de los altavoces, las caderas pendulean de un lado a otro sin que nadie pueda hacer nada por detenerlas. De la música se encarga Pilares, con su aspecto de Steve Urkell venido a menos, pero que acaba convirtiéndose hasta acabar como un clon de Bruce Springsteen. En feo y con candadito. Al principio de un tema se pasa a otro, sin que a nadie parezca disgustarle. Luego, cada invitado a la fiesta (y hay al menos veinte personas) reclama su canción: las unas piden Prince, las otras algo de Los Secretos, las de más allá aquel tema de Casal, Tino Casal. Linda Cartier, que se ha vestido como si estuviera pidiendo guerra en un garito de la Francia ocupada —pelo engominado, pantalón extracorto, camiseta lavada con Ariel, chupa roja al más puro estilo de los chalecos salvavidas del ejército aliado— exige cualquier canción que incite al bailoteo, que lleve a agitar el cuerpo como dos maracas en manos de Machín. Y Pilares suda seleccionando cedés —a falta de vinilos—, mientras su mente viaja en el espacio recordando que falta Salinas —hubiese puesto un toque más desenfadado si cabe al encuentro, además de brindar por el fresismo— y Calixta Veracruz, que haciendo honor a su apellido sigue al otro lado del Atlántico. Rubio de Lancelot y Ernesto Unzalu —socios primigenios, abanderados del rebequismo, seamos serios—, llegan tarde, o mejor dicho, cuando quieren, que por algo fueron los fundadores del Carola's. Pero llegan con ganas, quizás porque a Unzalu le quedan cuatro telediarios de libertad —en palabras de otro de los socios del club, que ha decidido tocarle seriamente los ídem— y le ponen bien puestos estos saraos. Al grupo se ha unido mucha más gente, que es lo que conllevan este tipo de celebraciones, que todo el mundo se lanza sin paracaídas a ellas: está Josemi Rocco (no confundir con Siffredi, que bastante confusión crea su apellido como para andarse con zarandajas), e Itsaso Dueñas y Dave Fernández Goirigolzarri, alias Goiri, mucho más corto, más accesibe a quienes no son capaces de deletrear su apellido. Y todos se preguntan: ¿pero no iba a haber bacalao al pil pil? Pues no, Pilares se ha echado para atrás, es lo que tiene, siempre ha sido un fiel seguidor de Felipe, el de Mafalda, o lo que es lo mismo: ¿Qué haría yo rodeado de leones en la sabana africana? Quién sabe, la cobardía tiene tantos matices. Quizás por eso, cuando el baile se vuelve heavy, la reunión se disgrega en grupos —el político, el musical, el "como me pones, nena"—, Pilares huye y se deja llevar por la noche hacia lugares más tranquilos en los que reflexionar. Entre sueños...

Fin de semana dedicado a las letras vascas a partir de dos de los representantes de las mismas, ambos premios nacionales de literatura. Por un lado, un artículo de Unai Elorriaga en el Deia sobre el rugby, una de sus pasiones, al parecer, titulado "Rugby en zapatillas de casa". Por otro lado, entrevista a Kirmen Uribe en el 'Territorios' de El Correo. En ambos casos, se publican ahora sus dos últimas novelas en castellano: Londres es de cartón, de Elorriaga, y Bilbao-New York-Bilbao, de Uribe.

"Llevaban mucho tiempo jugando al ajedrez. El toque de las campanas y el olor a leche hervida y pan recién tostado les recordó que era la hora prima y que no habían probado bocado desde que comenzaron la partida. Aquel lugar tenía el aire clandestino de las antiguas catacumbas romanas. Sobre las largas mesas que rodeaban la estancia se mezclaban, sin orden aparente, legajos, libros, mapas, anotaciones y tableros de ajedrez alineados que esperaban con impaciencia convertirse de nuevo en un campo de batalla. Los gruesos muros de piedra estaban decorados con frescos que reflejaban escenas profanas: diversas representaciones de la Giralda evolucionando a través del tiempo, barcos luchando contra tempestades, paladines atacando al enemigo espada en mano, almenas asediadas... quizá por eso los hermanos de la Orden llamaban a ese lugar el «Krak de los Caballeros»".

Nerea Riesco, El elefante de marfil

El próximo 17 de marzo tendrá lugar en el Centro Cívico de Otxarkoaga (Bilbao) el recital poético de poesía vasco chilena. Para más información podéis pinchar en la imagen.

Leo opiniones contradictorias en la prensa, como pasa casi siempre que uno se debate entre tres o cuatro diarios. Por un lado, un representante del antiguo gobierno mantiene que durante años han centrado su política en una buena educación para lograr que nuestro país estuviese siempre a la cabeza del Estado. Por otro, el Presidente del Consejo Escolar del paisito dice que nanay, que los resultados académicos de nuestros estudiantes dejan bastante que desear, y que la dedicación que el Ejecutivo ha dedicado al estudio de la lengua “resta horas para ciencias o matemáticas”. Y concluye diciendo que el nivel educativo del País Vasco está por debajo de su potencial económico. Desconozco quién de los dos tiene razón, o si la tienen los dos, pero me he acordado del comentario que me hizo ayer un colega que me decía, sorprendido, que su hijo de nueve años tenía unas lagunas en conocimientos que no tenía él a su edad.

Y en otro orden de cosas, sorprende que en una semana cuya primicia informativa es la edad de jubilación nadie se rasgue las vestiduras por el hecho de que la mayor parte de los políticos vayan a tener una jubilación con el cien por cien de su sueldo (algo así como un pellizco), y nosotros tengamos que cotizar un mínimo de 35 años para cobrar los 34.000 euros anuales del retiro más feliz. Equiparando: si un diputado/senador está siete años en su puesto tendrá asegurado el 80% de la pensión máxima; si está nueve años, llegará al 90%. Los demás si cotizásemos once años, apenas nos darían esa propina que llaman pensión mínima.

Es curioso, al parecer el presidente boliviano Evo Morales ratificó en 2007 una norma por la que los gobernantes y ministros de su país dejarían de cobrar una pensión al abandonar su cargo. En nuestro país, lo primero que hace un político al llegar al cargo es asegurarse que en el futuro seguirá cobrando. Me imagino que por el bien del país, que es para lo que suelen decir que están en política. El hecho es que en Euskadi, por ejemplo, si un lehendakari o un consejero deja el cargo con sólo dos años de mandato, no sólo tendrá una indemnización por hacerlo, sino también una pensión del 50% de su sueldo (o lo que es lo mismo, 50.000 eurazos del ala). Una pensión vitalicia que comenzarán a cobrar a los 65 ó 67 años, eso ya da igual. Pero es que si llegan a estar cuatro años en el cargo se levantarán el 100%. Así, si inmutarse.

No me extraña que en las últimas encuestas sobre cuáles eran los problemas de nuestro Estado en los primeros puestos estuviesen los políticos: personas que llegan a los respectivos parlamentos para echarse en cara mutuamente cosas que no hicieron los anteriores cuando estaban en el poder, y que sólo se ponen de acuerdo para subirse el sueldo (sólo hay que mirar la hemeroteca para ver que en el Parlamento vasco el único punto que ha puesto de acuerdo a todos los partidos en décadas fue el incremento de sus salarios). Y luego hablan de incremento de la edad de jubilación, de que no nos dejan opinar, de que estamos perdiendo la identidad común o de macroproyectos absurdos que no van a ningún sitio. Ninguno de esos tipos —en un país con el mayor número de funcionarios y altos cargos— ha planteado que quizás la solución —una de ellas— para salir de la crisis sería rebajar sus pensiones, sus sueldos o equipararlos a los que cobraremos el resto de mortales. Dejarse de monsergas y mirar efectivamente por nuestro país.

Os paso el enlace de la nueva página web del poeta bilbaíno César Fernández.

“Grabación del doctor Tizman

[Primera grabación robada de las conocidas

como las cinco grabaciones de Londres]

[…] Nosotros, por ejemplo, somos cuatro médicos y los cuatro seguimos medio desaparecidos. Y ¿qué vale un médico medio desaparecido? Poco. ¿Y cuando desaparece por completo? Absolutamente nada.

Aquí, en Londres, en Inglaterra, comprobamos cada día que la mayoría de las cosas no hacen sino desaparecer. Joseph Conrad, por ejemplo… El escritor Joseph Conrad es una de las personas que más veces ha desaparecido en el mundo”.

A través de Escritores.org recupero esta entrevista de Bernardo Atxaga con motivo de las jornadas sobre Biografía y Autobiografía organizadas el curso pasado en Alhódiga Bilbao.

Hace unos años, unos amigos me enseñaban una fotografía de la pared de la casa donde supuestamente vivió Julieta y le declaró su amor Romeo (creo que era algo así), allá en Verona, que la gente llenaba de notitas de amor que introducía entre los ladrillos. Miles y miles de notas de colores formaban un enorme mosaico dedicado al romanticismo. Con la novela Tengo ganas de ti, Federico Moccia logró que miles de personas llenaran de candados uno de los puentes romanos sobre el río Tíber al igual que hacían sus protagonistas. Y como somos dados a las imitaciones, cientos de puentes de todo el mundo se llenan cada día de nuevos candados. La página web del escritor italiano nos lleva hasta cada ciudad para ver cuántos candaditos se han colgado en sus puentes. En Bilbao, le ha tocado al Zubi-Zuri, pero parece ser que también a algunos otros que cruzan la Ría, de los que funcionarios municipales se dedican a ir quitándolos periódicamente, para que no pase como en Roma, que casi formaron ellos solos su propio puente. Moccia estuvo ayer en Bilbao para presentar Perdona pero quiero casarme contigo, la continuación de la historia de amor de los personajes de su novela anterior, Perdona si te llamo amor. Y claro, la fotografía tuvo que hacerse en uno de esos puentes encandados. Lo bueno del periodismo cultural es que puedes hablar con lo autores de las obras que lees, incluso aunque muchas veces lo hagas en vertical. O aunque su novela no te diga absolutamente nada. Pero hablar con ellos es descubrir razones, mundos personales, explicaciones sobre el porqué de un personaje o de una situación. A un lado dejamos entonces las campañas de marketig que hacen que una novela llegue o no a los lectores, las reacciones de éstos o el estilo del escritor. Y entonces uno descubre que detrás de cada obra existe una pasión, un esfuerzo, unas horas de trabajo, unos miedos. Y que muchas de las circunstancias que las llevan a estar en lo más alto de las listas de ventas son a veces fruto tan sólo del azar.

Trasteando he encontrado esta referencia a Las hermanas Alba. Es antigua, lo sé, pero me devuelve a los tiempos en los que estaba promocionando la obra: Bilbao, Madrid, Bakio... ¿Se puede echar de menos la promoción de un libro? Le trae a uno muchos recuerdos...

El próximo sábado 30 de enero, la ilustradora Carmen Aguirrezábal, la autora Nuria González y la editora Nati de la Puerta estarán en FNAC de Donostia (Loiola, z/g, en el Centro Comercial San Martín), a las 12:00 horas, presentando los dos nuevos cuentos de la colección EN FAVOR DE TODAS LAS FAMILIAS (A Fortiori Editorial) en la hora del Taller infantil.

El escritor alavés Txabi Arnal Gil acaba de publicar el cuento El corazón del sastre (OQO Editora), un relato ilustrado por la dibujante argentina aunque afincada en México, Cecilia Varela. El libro cuenta la historia de un sastre de palacio que tras varios años creando los ropajes más bellos del mundo descubre un buen día "que aún no ha sido capaz de zurcir un solo latido de su corazón". La pasada semana aparecía en Deia una página sobre la obra.

"Los peces y los árboles se parecen.

Se parecen en los anillos. Si hiciéramos un corte horizontal a un árbol veríamos sus anillos en el tronco. Un anillo por cada año trascurrido, es así como se sabe la edad del árbol. Los peces también tienen anillos pero en las escamas. Y al igual que sucede con los árboles, gracias a ellos sabemos cuántos años tiene un animal."

Bilbao-New York-Bilbao, Kirmen Uribe