Durante mucho tiempo lo tuve como ejemplo de lo que me hubiera gustado ser. Y no por haber sido un viajero incansable, un amante reconocido o un empresario desastroso (a lo más que me he podido acercar). En común tenía ya el nombre, cosa que no todo el mundo puede decir. Pero me faltaba lo demás: el ingenio, la capacidad creativa, el estilo, la prolífica pluma que le hizo escribir dos de las grandes novelas de todos los tiempos en sólo un año (nada menos que Los tres mosqueteros y El conde de Montecristo). Pero es que poco tiempo después publicaba la segunda parte de la peripecias de D´Artagnan, Porthos, Athos y Aramis (Veinte años después) y El tulipán negro, otras dos grandes novelas. Y por si fuera poco tonteó —si la palabra fuese acertada— con el teatro, la biografía, los libros de viajes, el relato y hasta los cuentos para niños. Luego supe que para tal cantidad de obras necesitó de varios negros, entre ellos Auguste-Jules Maquet, al que muchos consideran coautor de sus novelas. Sea o no verdad, siempre pensé que Los tres mosqueteros tenía que ser materia escolar, como leí este fin de semana en uno de los suplementos de prensa. Y que el 24 de julio se conmemora el 208º aniversario de su nacimiento. Y que nunca alcanzaremos a ser como Dumas. Ni siquiera como su hijo.

Entre el 22 y el 26 de septiembre de 2010, Bilbao celebrará la primera semana internacional de Literatura de Humor y Humor Gráfico La Risa de Bilbao/Bilboko Barrea. El festival ya cuenta con página web que podéis ver si pincháis en la imagen.

Os paso la entrevista que le hicieron a Seve Calleja en el programa Graffitti de Radio Euskadi con motivo de la publicación de Aquiles y la tortuga/Akiles eta dortoka. Pinchad aquí.

La Fundación Blas de Otero, en colaboración con el Ayuntamiento de Bilbao y el de Orozko, ha proyectado dos rutas turístico-literarias que abarcan los lugares de la geografía vasca en los que vivió el poeta. Bilbao es la cuna de su familia paterna, donde nació, pasó su infancia y cursó sus primeros estudios. Orozko es el paisaje de la familia materna, "al amparo de la abuela Doña Pepita Sagarmínaga, en cuyo recuerdo se recreará Blas de Otero a lo largo de toda su vida". El precio de la ruta es de diez euros e incluye libro y café. Si queréis participar en la ruta sólo hay que ponerse en contacto con la Fundación a través de su correo electrónico: Esta dirección electrónica esta protegida contra spam bots. Necesita activar JavaScript para visualizarla

Basándose en la creencia de que para que una persona alcanzara a otra tendría primero que recorrer la mitad de un espacio, y luego la mitad de éste y así hasta el infinito, por lo que nunca podría llegar a su destino, el filósofo Zenón de Elea ideó la paradoja de Aquiles y la tortuga. Una forma de explicar que las sensaciones son ilusorias, y que realmente no existe el movimiento. Cuentan que el personaje de Aquiles moría finalmente en su lucha contra los troyanos a consecuencia de un flechazo de Paris en el famoso talón; otras leyendas dicen que Tetis, madre de Aquiles, se encargó de rescatarlo de la muerte, llevándolo a una isla desierta. Esta segunda hipótesis le sirve a Seve Calleja para construir una sorprendente historia de amistad entre Tor-Tor, una tortuga deslenguada y burlona, y el guerrero aqueo. En Aquiles y la tortuga Calleja logra romper con la idea de un héore embebido en su propia soberbia, componiendo un personaje lleno de inquietudes, marcado por complejos y dudas. Además, la llegada a la isla y su relación con la tortuga brinda al personaje esa segunda oportunidad. Algo similar a lo que le ha ocurrido a una novela cuya primera aparición pública se debió a la ya desaparecida editorial Elea. Entonces la novela no tuvo la suerte que merece un texto en el que destacan la fluidez de los diálogos o unos personajes ricos en matices. Un canto a la amistad, a la posibilidad de que dos personajes de distinta condición puedan mantener una buena relación, que recupera ahora Alberdania para poner de nuevo la novela en su sitio: en manos de lectores que quieran disfrutar de obras de calidad.

El escritor mira al horizonte. Se ha sentado a una mesa y ha pedido un gintonic. Está en un bar con forma de jaima, junto a un cortijo situado en lo alto de una ladera, con un molino que le hace viajar a tiempos de Don Quijote si no fuera porque se halla a varios cientos de kilómetros de La Mancha. Sopla una ligera brisa que hace aletar las hojas de su libreta. Quiere escribir, pero también mirar. Una perra —le han puesto el nombre de una de las protagonistas de Friends así que deduce que es hembra— escarba en unos parterres, cerca de una plantación de almendros. "Que si vienes en enero nunca olvidarás", le dice la dueña del cortijo. Se escucha el viento pero también los acordes de Bohemian Rapsody, un hilo musical breve, apenas un murmullo. El escritor tiene en sus manos un libro publicado por una editorial palentina, un autor madrileño, quince relatos sobre la fugacidad y las limitaciones del tiempo. Una mosca —"insecto del diablo", se dice pensando que una de ellas apenas le dejó dormir esa noche— se empeña en recordarle que la naturaleza campa a sus anchas. Y que allí, él es el extraño. Unas hormigas hacen acopio de comida para el invierno, desfilando en una hilera negra casi perfecta. Un grupo de ellas se afana por llevarse un pedazo de cacahuete. "Cuánto tendríamos que aprender de ellas", piensa levantando la cabeza. Vuelve a mirar al horizonte de arcilla y cielo azul, salpicado por los muros encalados de las casas del pueblo más cercano. A lo lejos, en lo alto de una pequeña loma, se perfila la silueta de un cortijo en ruinas. Dicen que cerca de allí está el lugar que inspiró a Lorca para escribir Bodas de sangre. Tal vez mañana... Hoy la literatura sólo es un resquicio de esa ciudad del norte que otro escritor describió mejor que él.

Una propuesta veraniega hecha por Jöel: si alguien lo desea puede continuar el relato:

"La primera vez que te vi estabas en la fiesta del cónsul, apoyada en una de las columnas del gran salón de aquel viejo hotel. Me miraste."

Acostarse temprano para teclear la última línea de una obra, sentirse satisfecho por haber logrado un final, pensar que llegará tu hora; apostar a pequeña aunque se lleve lo grande, acompañar a quien lo necesite o te lo pida, dejarlo todo si es necesario, escuchar sus preocupaciones, dar un salto mortal en el aire, lanzarse al vacío sin red, soñar con un premio, anhelar una llamada, un sms, una caricia, besar sus labios; seguir lo que te dictan sus pies en un baile a dos, espalda con espalda, mostrar tu apoyo, sonreír, intentar que no salga una palabra oscura de tu boca, valorar lo que otros hacen pensando que quizás nosotros no podríamos, hacer lo correcto, siempre. O intentarlo, por mucho que fracasemos en el intento.

Era una cuestión de porcentajes. Unos decían que la huelga la había secundado casi el 78% de los trabajadores; otros que apenas un 12%. Y uno, que había pateado las calles esa mañana, se decía que ni tanto ni tan calvo, quizás un 24% a lo sumo, (y por poner una cifra) aunque era sólo una impresión personal.

Esa misma semana, en una ciudad del norte, una manifestación contra la decisión de un Tribunal congregó a miles de personas. Al día siguiente un periódico nacionalista hablaba de casi dos millones de personas; un segundo diario —de centroderecha, o socialdemócrata, o Dios sabe qué— hablaba de poco más de un millón. Luego, una selección odiada y amada a partes iguales conseguía reunir a una multitud como no se había visto nunca —decían—, y volvían las comparaciones. ¿Interesadas, politizadas, marcadas por la ideología? ¿Dos millones de personas vestidas de rojo? Quién sabe.

Lo cierto es que una empresa encargada de medir la asistencia negó la mayor: pues no, a la primera manifestación sólo asistieron 65.000 personas (aproximadamente), que no son pocas pero que están muy lejos del millón y no digamos de los dos millones. Pero entonces, ¿a quién creer? ¿A los que dicen que en un metro cuadrado caben más de cuatro personas o a los que creen que matemáticamente es imposible? ¿A los que piensan en azul o a los que piensan en rojo? ¿Quizás a los que lo hacen en verde?

Por suerte —espero— la sociedad civil va muy por delante de las cifras y ya no cree ni a unos ni a otros. Porque lo único que hacen es meter ruido.

Se titula Resiste Tucson y la ha publicado la editorial barcelonesa Inédita. Definida por su autor, Alber Vázquez, como "casi un western", o lo que es lo mismo, una novela en la que "todos los códigos son de western pero los personajes actúan un siglo antes". Os paso la ficha de la obra para que se os pongan los dientes largos:

De pronto, el capitán Allande comprende que los apaches han cambiado de estrategia: ya no se limitan a robar ganado a los españoles; ya no se conforman con secuestrar alguna que otra niña o violar a las mujeres que se alejan demasiado de la empalizada. Ahora, los apaches quieren expulsar a los españoles de Tucson. De su casa. Y eso es algo que no va a suceder.

Antes de que el primer vaquero llegara al oeste de los Estados Unidos, antes de que el primer forajido desenfundara su revólver, antes de que el primer colono angloamericano pisara el desierto de Sonora, miles de españoles estuvieron allí. Estuvieron, lucharon contra los apaches y marcaron a fuego un territorio que, simplemente, era su hogar. Hoy nadie recuerda aquella epopeya.

Un western setenta años antes del primer western. Una gran novela de aventuras que reconstruye la fundación española de Tucson y los enfrentamientos ante un enemigo feroz e imprevisible como ninguno: los apaches.

En 1848, los Estados Unidos ganan la guerra mexicano-estadounidense y se anexionan todo el suroeste que hoy conforma el país. De esta forma, se abre un período denominado el Salvaje Oeste que no dura más de cuarenta años y que tiene una relevancia relativa dentro la historia. Sin embargo, es el período histórico mejor y más abundantemente narrado que hemos conocido jamás. Sobre el Salvaje Oeste, se han contado miles y miles de historias en forma de novelas, películas, series de televisión, cómics, etc. Historias, en la mayor parte de los casos, relatadas con escasa precisión histórica, pero apasionantes, maravillosas y conmovedoras.

Alber Vázquez nació en Rentería en 1969. Ha publicado las novelas La conquista de Aquitania, El hormiguero, Zoofrenia, Instrucciones para doblar un mapa, Cuento vasco de Navidad e Icuza y los libros de poemas Moscas y obras de arte, La plancha de acero, Negro, Útero, Julieta & Romeo, Desencriptación de la medusa y La mano que decide la intensidad del agua. También es autor del libro de relatos Cósele el rabo al lagarto y de la novela juvenil Isabel y los monstruos luminosos. Ha escrito sobre arte, literatura y tecnología para diferentes medios. Con Inédita ha publicado Mediohombre. La batalla que Inglaterra ocultó al mundo, que ha resultado un auténtico éxito de ventas y de crítica, liderando varios meses la lista de novelas históricas más vendidas por Casa del Libro.

El artículo aparecía este fin de semana en El País, dentro de una serie de artículos que van a intentar mostrar cuál es el futuro del periodismo digital. En esta ocasión se entrevistaba a Arianna Huffington, directora y fundadora de The Huffington Post, una especie de blog el que se mezcla la información política, con las noticias de agencia u otros medios, así como otras cuestiones de interés social. El hecho es que la web nació como un lugar de encuentro de diferentes voces que construyeran una comunidad. Comenzó con 500 blogueros y ahora tiene nada menos que 6.000. Por no hablar de los casi tres millones de comentarios que ha logrado en el último mes. Huffington ha conseguido además que en su blog participen con sus entradas personajes como Norman Mailer, Nora Ephron, Alec Baldwin, John Cusack, por citar los más cercanos al mundo artístico.

En la actualidad le está ganando la partida al sitio de información líder en Estados Unidos, nada menos que la web del New York Times, con 12 millones de visitas al mes. Cuáles son las claves para que esta página se esté convirtiendo en uno de los referentes del periodismo norteamericano: el rigor, el contraste, la búsqueda de lo justo, a los que se unen la participación de cientos de ciudadanos que aportan sus opiniones, sus noticias, sus puntos de vista. Y no permitir que en sus páginas se produzcan ataques personales.

La página incorpora a diario 250 post originales, cuenta ya con 127 empleados y sobrevive gracias a la publicidad. Huffington cree que los medios tradicionales harán cada vez más cosas originales on line, y que los medios on line harán cada vez más periodismo tradicional. ¿El futuro? Está aún por ver, pero The Huffington Post es un ejemplo de que puede estar muy cerca.

Postdata: Hablando de comentarios a una noticia. La que aparece hoy en El Correo no tiene desperdicio. Quizás, como apuntaba Huffington es necesario que los comentarios a las noticias no sean de este cariz.