Leía esta mañana datos al respecto, porque parece ser que en España hay nada menos que 4.130 personas que dedican todo su tiempo laboral a defender a los trabajadores (los que llaman liberados), y que en el país se emplearon el pasado año nada menos que siete millones de horas en la defensa de la negociación colectiva y los derechos de los empleados. Que ya son horas, y no sé de dónde las sacan si el año no llega a nueve mil. Por lo que relata el diario Expansión, este tipo de trabajadores le cuesta a las empresas nada menos que 250 millones de euros. Es decir, que vienen a ganar 60.500 euros anuales brutos de media. Justo lo que llevo yo años intentando ganar. Tengo por costumbre no fiarme de estos datos, pero tampoco de estos tipos. Quizás porque al ser autónomo ninguno de ellos se ha preocupado en su vida por mis derechos. Y fíjate que he conocido muchos. Hace unos años veía con cierta frecuencia a uno de esos liberados, seguramente el más vago de su promoción. Era celador en el Hospital de Cruces, al que no acudía más que un día a la semana; se había construido un caserío en Dima y su función, según pude deducir de las veces que nos dirigió la palabra, era maquetar una de las revistas de su sindicato (las siglas del mismo dan igual) que publciaban periódicamente (es decir cada quince días). Una de sus perlas fue un viernes que llegó a la imprenta para que le imprimiéramos cinco mil ejemplares de aquel boletín. Imaginémonos la escena: el tipo llega hablando de derechos laborales, de aumentos de sueldos para los trabajadores y demás historias que en sus labios sonaban a monsergas, y nos reclamaba que tuviéramos preparada una revista de 16 páginas para el lunes. O lo que es lo mismo, que teníamos que trabajar el sábado si queríamos terminar la publicación a tiempo. Eso implicaba que al menos uno de nosotros tendría que acudir a la empresa en su tiempo libre. Así que al tipo, ni corto ni perezoso, sólo se le ocurrió soltar que tendríamos que exigirles a nuestros jefes que nos pagasen las horas extras. Y uno de ellos, de los jefes, me refiero, le preguntó por qué no nos había traído el boletín con más antelación. A lo que el liberado contestó que había tenido mucho trabajo con la huerta de su caserío. Que si los tomates, los puerros y demás… Así, con dos bien puestos. Aún tengo la suerte de verlo en alguna marcha por los derechos de los afiliados a su sindicato. Pero nunca le vi preocuparse por nuestros derechos, ni por nuestra situación económica ni por nada parecido. Y eso que se le llenaba la boca con temas sobre la libertad, el derecho a decidir, la semana de 35 horas… En fin, esos temitas. Como decía, no suelo fiarme de estos datos, sólo de lo que vivimos a diario. Pero ya que nos gustan las cifras, hay un representante sindical por cada 39 trabajadores. Que se dice pronto también. Es curioso, por tanto, que tan poca gente acudiera el otro día a las manifestaciones convocadas contra el retraso de la edad de jubilación. Pensando mal, es que ni los propios enlaces sindicales acudieron. Tema para la reflexión...

"TODO ES NADA, TODO ES A LO SUMO TIEMPO QUE FLUYE.

Juan Bastian siente que estas once palabras, garabateadas en mayúsculas rojas sobre un papel ajado con la firma de Vera al pie, dirigen su viaje hacia el pasado igual que en los últimos cuatro años han simbolizado su terror por el presente y por el futuro, esa exclusiva mazmorra intangible de incertidumbre sin horizontes de remisión entre cuyos muros ha sobrevivido acongojado e impotente, resignado al castigo como un mártir de sí mismo. Las once palabras han sido sus compañeras fieles, perennes, durante cada uno de los días de cada una de las semanas de cada uno de los meses de cada uno de los años que ya han rebasado la cifra de cuatro. Respiran con él, laten con él, se nutren de él. Incluso podrían ser ellas las que lo han mantenido con vida, si puede llamarse así a su fuga sin fin de los hombres de Humberto, esos sicarios del serrucho y alfiler aterradoramente invisibles que nunca han dejado de perseguir su rastro".

Todo el amor y casi toda la muerte, Fernando Marías (Bilbao, 1958)